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Quand les asticots descendront enfin sur mon cadavre,\nils ne trouveront pas un homme,\nmais une dernière réserve de chaleur.
Ils célébreront ma chair sans remords,\nla convertiront en leur propre mouvement,\nm'évideront jusqu'à l'architecture silencieuse de l'os.
Ils sauront ce que les vivants ont toujours ignoré :\nun corps n'appelle pas la mémoire,\nil réclame sa consommation.
Alors je n'aurai plus rien à défendre.\nJe serai délivré de cette longue économie du moi.
Car il est une forme d'amour\nqui ne promet rien,\nqui ne conserve rien,\nqui ne laisse rien survivre.
\n\n\n\n\n
L'amour des asticots\nest le seul qui aille jusqu'au bout.
Car toute chose aspire à sa métamorphose, et la plus haute générosité de la matière est de ne jamais se répéter.
Les montagnes consentent à devenir sable, les étoiles apprennent la cendre, les océans eux-mêmes se lassent de leurs rivages.
Pourquoi l'homme seul voudrait-il être épargné ?
Je vous le dis : il n'y a de noblesse que dans ce qui se laisse dissiper. Toute permanence est une peur qui s'est donné le masque de la vertu.
Aimez donc ce qui vous consume.
N'aimez ni les temples, ni les tombeaux, ni les promesses d'éternité.
Aimez le feu qui ignore votre nom, le ver qui ne distingue ni le roi ni le mendiant, la nuit qui ne fait aucune différence entre le prophète et l'ivrogne.
Car l'univers ne vous demande pas d'être. Il vous demande seulement de passer entièrement.
Et celui qui passe sans résistance ne disparaît pas.
Il devient enfin digne de cette prodigalité souveraine par laquelle le monde se défait de lui-même, afin de n'être jamais achevé.
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Ils célébreront ma chair sans remords,\nla convertiront en leur propre mouvement,\nm'évideront jusqu'à l'architecture silencieuse de l'os.
Ils sauront ce que les vivants ont toujours ignoré :\nun corps n'appelle pas la mémoire,\nil réclame sa consommation.
Alors je n'aurai plus rien à défendre.\nJe serai délivré de cette longue économie du moi.
Car il est une forme d'amour\nqui ne promet rien,\nqui ne conserve rien,\nqui ne laisse rien survivre.
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L'amour des asticots\nest le seul qui aille jusqu'au bout.
Car toute chose aspire à sa métamorphose, et la plus haute générosité de la matière est de ne jamais se répéter.
Les montagnes consentent à devenir sable, les étoiles apprennent la cendre, les océans eux-mêmes se lassent de leurs rivages.
Pourquoi l'homme seul voudrait-il être épargné ?
Je vous le dis : il n'y a de noblesse que dans ce qui se laisse dissiper. Toute permanence est une peur qui s'est donné le masque de la vertu.
Aimez donc ce qui vous consume.
N'aimez ni les temples, ni les tombeaux, ni les promesses d'éternité.
Aimez le feu qui ignore votre nom, le ver qui ne distingue ni le roi ni le mendiant, la nuit qui ne fait aucune différence entre le prophète et l'ivrogne.
Car l'univers ne vous demande pas d'être. Il vous demande seulement de passer entièrement.
Et celui qui passe sans résistance ne disparaît pas.
Il devient enfin digne de cette prodigalité souveraine par laquelle le monde se défait de lui-même, afin de n'être jamais achevé.
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Ils célébreront ma chair sans remords,\nla convertiront en leur propre mouvement,\nm'évideront jusqu'à l'architecture silencieuse de l'os.
Ils sauront ce que les vivants ont toujours ignoré :\nun corps n'appelle pas la mémoire,\nil réclame sa consommation.
Alors je n'aurai plus rien à défendre.\nJe serai délivré de cette longue économie du moi.
Car il est une forme d'amour\nqui ne promet rien,\nqui ne conserve rien,\nqui ne laisse rien survivre.
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L'amour des asticots\nest le seul qui aille jusqu'au bout.
Car toute chose aspire à sa métamorphose, et la plus haute générosité de la matière est de ne jamais se répéter.
Les montagnes consentent à devenir sable, les étoiles apprennent la cendre, les océans eux-mêmes se lassent de leurs rivages.
Pourquoi l'homme seul voudrait-il être épargné ?
Je vous le dis : il n'y a de noblesse que dans ce qui se laisse dissiper. Toute permanence est une peur qui s'est donné le masque de la vertu.
Aimez donc ce qui vous consume.
N'aimez ni les temples, ni les tombeaux, ni les promesses d'éternité.
Aimez le feu qui ignore votre nom, le ver qui ne distingue ni le roi ni le mendiant, la nuit qui ne fait aucune différence entre le prophète et l'ivrogne.
Car l'univers ne vous demande pas d'être. Il vous demande seulement de passer entièrement.
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Il devient enfin digne de cette prodigalité souveraine par laquelle le monde se défait de lui-même, afin de n'être jamais achevé.
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