34 ans que
dans cette ville banale de Dordogne l'Homme Sirop s'affaire
besogneusement. Ne vous fiez pas à son aspect excentrique et marginal,
ni à ce qui sort de sa bouche et de son clavier. Il est comme une bonbonne de gaz qui, une fois atteint le point critique, s'excite, siffle
d'un bruit strident et relâche la pression par une explosion de
paroles déstructurées.
Le vrai mystère, le vrai mirage est dans sa
tête. 34 ans qu'il prépare le grand-oeuvre de sa révélation mystique.
Tous ces noms, toutes ces idées folles ne sont que codes et prétextes
à une œuvre démesurée, surnaturelle, telle que seul un cerveau unique et divin comme le sien peut accomplir.
Il n'y a point de Lady Boo, de
Felindra, de poufs en forme de fleurs, de privations de plaisirs jusqu'en décembre 2026. Il n'y a pas de diagnostics de virus et de bugs d'ordinateur. Il n'y a qu'une forêt de vecteurs cosmiques, qu'une
correspondance synesthésique entre la matière boueuse du bas, et la vérité ineffable du haut. Et il y a lui, Syrup Man. L'intermédiaire sorti du placenta de sa mère et lié au cordon ombilical des grandes hypostases. Il n'y a que lui et ses
correspondances occultes.
Alors il continue sa besogne, sombrement, gravement, moqué et maltraité par les hommes qui seront aveugles à la lumière et sourds à l'hymne sirupeuse des anges en forme de fleurs.
Et un beau jour, reclus dans sa chambre, sale, les ongles des mains
et des pieds longs et crochus, il relèvera sa tête de ses cahiers
remplis de signes sibyllins. Il enregistrera un énième vocaroo et
enverra un énième message cryptique sur Assiste-forum et sur Onche (maudit soit ce site).
Et il descendra comme il était écrit sur le Village.cx, le saint des saints, le dernier temple des derniers temps, le réceptacle de l'onction sirupeuse.
Mais
on entendra par sa voix non plus le hurlement du sheol gangesque de son taudis de jadis, non.
On
entendra une voix fine, douce, belle. Qui expliquera clairement la
vérité de sa mission, dans des mots qu'on ne comprendra pas. Et on lira
un texte pur, beau, drôle et vrai. Et pourtant on ne comprendra aucun
des mots de ce texte.
L'Homme Sirop dégustera son dernier verre de sirop. Il enfilera sa dernière perruque. Il mettra sur son dos sa paire d'ailes. Il s'assiéra sur son pouf en forme de chariot divin. Il y aura un éclair.
La chambre sera vide. Il n'y aura plus de post sur le Village. Il n'y aura plus que les hommes sourds et aveugles, plus qu'aura sacra fames et vaines querelles de ceux qui n'auront ni vu ni entendu.
Lui et
sa vérité d'un autre monde auront disparu après avoir montré leur éclat à la face du notre.
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